Definitivamente...

Presépio, de Carlos Drummond de Andrade

Presépio

Carlos Drummond de Andrade

Dasdores (assim se chamavam as moças daquele tempo) sentia-se dividida entre a Missa do Galo e o presépio. Se fosse à igreja, o presépio não ficaria armado antes de meia-noite e, se se dedicasse ao segundo, não veria o namorado.

É difícil ver namorado na rua, pois moça não deve sair de casa, salvo para rezar ou visitar parentes. Festas são raras. O cinema ainda não foi inventado, ou, se o foi, não chegou a esta nossa cidade, que é antes uma fazenda crescida. Cabras passeiam nas ruas, um cincerro tilinta: é a tropa. E viúvas espiam de janelas, que se diriam jaulas.

Dasdores e suas numerosas obrigações: cuidar dos irmãos, velar pelos doces de calda, pelas conservas, manejar agulha e bilro, escrever as cartas de todos. Os pais exigem-lhe o máximo, não porque a casa seja pobre, mas porque o primeiro mandamento da educação feminina é: trabalharás dia e noite. Se não trabalhar sempre, se não ocupar todos os minutos, quem sabe de que será capaz a mulher? Quem pode vigiar sonhos de moça? Eles são confusos e perigosos. Portanto, é impedir que se formem. A total ocupação varre o espírito. Dasdores nunca tem tempo para nada. Seu nome, alegre à força de repetido, ressoa pela casa toda. “Dasdores, as dálias já foram regadas hoje?” “Você viu, Dasdores, quem deixou o diabo desse gato furtar a carne?” “Ah, Dasdores, meu bem, prega esse botão para sua mãezinha”. Dasdores multiplica-se, corre, delibera e providencia mil coisas. Mas é um engano supor que se deixou aprisionar por obrigações enfadonhas. Em seu coração ela voa para o sobrado da outra rua, em que, fumando ou alisando o cabelo com brilhantina, está Abelardo.

Das mil maneiras de amar, ó pais, a secreta é a mais ardilosa, e eis a que ocorre na espécie. Dasdores sente-se livre em meio às tarefas, e até mesmo extrai delas algum prazer. (Dir-se-ia que as mulheres foram feitas para o trabalho… Alguma coisa mais do que resignação sustenta as donas-de-casa.) Dasdores sabe combinar o movimento dos braços com a atividade interior — é uma conspiradora — e sempre acha folga para pensar em Abelardo. Esta véspera de Natal, porém, veio encontrá-la completamente desprevenida. O presépio está por armar, a noite caminha, lenta como costuma fazê-lo no interior, mas Dasdores é íntima do relógio grande da sala de jantar, que não perdoa, e mesmo no mais calmo povoado o tempo dá um salto repentino, desafia o incauto: “Agarra-me!” Sucede que ninguém mais, salvo esta moça, pode dispor o presépio, arte comunicada por uma tia já morta. E só Dasdores conhece o lugar de cada peça, determinado há quase dois mil anos, porque cada bicho, cada musgo tem seu papel no nascimento do Menino, e ai do presépio que cede a novidades.

As caixas estão depositadas no chão ou sobre a mesa, e desembrulhá-las é a primeira satisfação entre as que estão infusas na prática ritual da armação do presépio. Todos os irmãos querem colaborar, mas antes atrapalham, e Dasdores prefere ver-se morta a ceder-lhes a responsabilidade plena da direção. Jamais lhes será dado tocar, por exemplo, no Menino Jesus, na Virgem e em São José. Nos pastores, sim, e nas grutas subsidiárias. O melhor seria que não amolassem, e Dasdores passaria o dia inteiro compondo sozinha a paisagem de água e pedras, relva, cães e pinheiros, que há de circundar a manjedoura. Nem todos os animais estão perfeitos; este carneirinho tem uma perna quebrada, que se poderia consertar, mas parece a Dasdores que, assim mutilado e dolorido, o Menino deve querer-lhe mais. Os camelos, bastante miúdos, não guardam proporção com os cameleiros que os tangem; mas são presente da tia morta, e participam da natureza dos animais domésticos, a qual por sua vez participa obscuramente da natureza da família. Através de um sentimento nebuloso, afigura-se-lhe que tudo é uma coisa só, e não há limites para o humano. Dasdores passa os dedos, com ternura, pelos camelinhos; sente neles a macieza da mão de Abelardo.

Alguém bate palmas na escada; ô de casa! amigas que vêm combinar a hora de ir para a igreja. Entram e acham o presépio desarranjado, na sala em desordem. Esta visita come mais tempo, matéria preciosa (“Agarra-me! Agarra-me!”). Quando alguém dispõe apenas de uns poucos minutos para fazer algo de muito importante e que exige não somente largo espaço de tempo mas também uma calma dominadora — algo de muito importante e que não pode absolutamente ser adiado – se esse alguém é nervoso, sua vontade se concentra, numa excitação aguda, e o trabalho começa a surgir, perfeito, de circunstâncias adversas. Dasdores não pertence a essa raça torturada e criadora; figura no ramo também delicado, mas impotente, dos fantasistas. Vão-se as amigas, para voltar duas horas depois, e Dasdores, interrogando o relógio, nele vê apenas o rosto de Abelardo, como também percebe esse rosto de bigode, e a cabeleira lustrosa, e os olhos acesos, dissimulados nas ramagens do papel da parede, e um pouco por toda parte.

A mão continua tocando maquinalmente nas figuras do presépio dispondo-as onde convém. Nada fará com que erre; do passado a tia repete sua lição profunda. Entretanto, o prazer de distribuir as figuras, de fixar a estrela, de espalhar no lago de vidro os patinhos de celulóide, está alterado, ou subtraí-se. Dasdores não o saboreia por inteiro. Ou nele se insinuou o prazer da missa? Ou o medo de que o primeiro, prolongando-se, viesse a impedir o segundo? Ou um sentimento de culpa, ao misturar o sagrado ao profano, dando, talvez, preferência a este último, pois no fundo da caminha de palha suas mãos acariciavam o Menino, mas o que a pele queria sentir sentia, Deus me perdoe — era um calor humano, já sabeis de quem.

Aqui desejaria, porque o mundo é cruel e as histórias também costumam sê-lo, acelerar o ritmo da narrativa, prover Dasdores com os muitos braços de que ela carece para cumprir com sua obrigação, vestir-se violentamente, sair com as amigas — depressa, depressa, ir correndo ladeira acima, encontrar a igreja vazia, o adro já quase deserto, e nenhum Abelardo. Mas seria preciso atribuir-lhe, não braços e pernas suplementares, e sim outra natureza, diferente da que lhe coube, e é pura placidez. Correi, sôfregos, correi ladeira acima, e chegai sempre ou muito tarde ou muito cedo, mas continuai a correr, a matar-vos, sem perspectiva de paz ou conciliação. Não assim os serenos, aqueles que, mesmo sensuais, se policiam. O dono desta noite, depois do Menino, é o relógio, e este vai mastigando seus minutos, seus cinco minutos, seus quinze minutos. Se nos esquecermos dele, talvez pule meia hora, como um prestidigitador furta um ovo, mas, se nos pusermos a contemplá-lo, os números gelam, o ponteiro imobiliza-se, a vida parou rigorosamente. Saber que a vida parou seria reconfortante para Dasdores, que assim lograria folga para localizar condignamente os três reis na estrada, levantar os muros de Belém. Começa a fazê-lo, e o tempo dispara de novo. “Agarra-me! Agarra-me!” Nas cabeças que espiam pela porta entreaberta, no estouvamento dos irmãos, que querem se debruçar sobre o caminho de areia antes que essa esteja espalhada, na muda interrogação da mãe, no sentimento de que a vida é variada demais para caber em instantes tão curtos, no calor que começa a fazer apesar das janelas escancaradas — há uma previsão de malogro iminente. Pronto, este ano não haverá Natal. Nem namorado. E a noite se fundirá num largo pranto sobre o travesseiro.

Mas Dasdores continua, calma e preocupada, cismarenta e repartida, juntando na imaginação os dois deuses, colocando os pastores na posição devida e peculiar à adoração, decifrando os olhos de Abelardo, as mãos de Abelardo, o mistério prestigioso do ser de Abelardo, a auréola que os caminhantes descobriram em torno dos cabelos macios de Abelardo, a pele morena de Jesus, e aquele cigarro — quem botou! — ardendo na areia do presépio, e que Abelardo fumava na outra rua.

>>> Via: Conto Brasileiro >>>

Dia D - Drummond - 111 anos de seu nascimento

O poema "José"  de Carlos Drummond de
 Andrade, narrado pelo próprio autor!

E agora, José?

A festa acabou,

a luz apagou,

o povo sumiu,

a noite esfriou,

e agora, José?

e agora, Você?

Você que é sem nome,

que zomba dos outros,

Você que faz versos,

que ama, protesta?

e agora, José?

Está sem mulher,

está sem discurso,

está sem carinho,

já não pode beber,

já não pode fumar,

cuspir já não pode,

a noite esfriou,

o dia não veio,

o bonde não veio,

o riso não veio,

não veio a utopia

e tudo acabou

e tudo fugiu

e tudo mofou,

e agora, José?

E agora, José?

sua doce palavra,

seu instante de febre,

sua gula e jejum,

sua biblioteca,

sua lavra de ouro,

seu terno de vidro,

sua incoerência,

seu ódio, - e agora?

Com a chave na mão 

quer abrir a porta,

não existe porta;

quer morrer no mar,

mas o mar secou;

quer ir para Minas,

Minas não há mais.

José, e agora?

Se você gritasse,

se você gemesse,

se você tocasse,

a valsa vienense,

se você dormisse,

se você cansasse,

se você morresse...

Mas você não morre,

você é duro, José!

Sozinho no escuro

qual bicho-do-mato,

sem teogonia,

sem parede nua

para se encostar,

sem cavalo preto

que fuja do galope,

você marcha, José!

José, para onde?

Saiba mais sobre o DiaD - Dia de Drummond >>>

Cena de Cinema # 108 - Mar Adentro

(Mar Adentro, 2004) +

Imagens da Vez: Fotos de Trey Ratcliff

6 Belíssimas Fotos de Trey Ratcliff.

{ + clique nas imagens para ampliá-las +}

Trey Ratcliff (7/7/1971), é fotografo, palestrante e escritor norte-americano.

Mora atualmente na Nova Zelândia.

Veja outras fotos impressionantes de Ratcliff >>>

Audiência Pública por um Trânsito mais Seguro em Tupaciguara-MG

>> << Conscientize-se e participe !!! >> <<

Dois Cartuns

Frase para a Semana

“Quando a gente acha que 

tem todas as respostas, 

vem a vida e muda todas

 as perguntas...”

Luís Fernando Veríssimo

Luis Fernando Veríssimo

(Porto Alegre, 26 de setembro de 1936) 

É um escritor brasileiro. Mais conhecido por suas crônicas e

textos de humor, mais precisamente de sátiras de costumes, 

publicados diariamente em vários jornais brasileiros, Verissimo

é também cartunista e tradutor, além de roteirista de televisão,

autor de teatro e romancista.

R.I.P. Lou Reed

Morreu neste domingo, 27, aos 71 anos, o extremamente influente compositor e guitarrista Lou Reed, que ajudou a dar forma a quase 50 anos de rock. A causa da morte não foi oficialmente confirmada, mas ele havia passado por um transplante de fígado em maio.

Fonte: Rolling Stone / UOL >>> [clique e leia mais]

Lou Reed fez parte na década de 1960 do grupo The Velvet Underground. Descanse em Paz !!! (2 de Março de 1942 - 27 de outubro de 2013)

Vettel vence o GP da Índia 2013 de Fórmula 1, e sagra-se tetracampeão da categoria

Resultado Completo do GP e Classificação do Mundial >>>

Todos os campeões da Fórmula 1 >>>

Sebastian Vettel conquista o tetra campeonato do Mundial de Fórmula 1

Sebastian Vettel -   Alemanha

Nascimento 03/07/1987

Primeiro GP GP dos EUA 2007

Primeira Pole GP da Itália 2008

Primeira Vitória GP da Itália 2008

Primeiro Pódio GP da Itália 2008

Equipes: BMW Sauber (2007), Toro Rosso (2007-2008), Red Bull (2009-2013)

 Vettel, o mais novo tetracampeão da história 

da Fórmula-1. Números do campeão até aqui:

Títulos: 4

GPs: 117

Vitórias: 36

Poles: 43

Pódios: 59

Pontos: 1376

Volta Mais Rápidas: 21

Voltas: 6297

Voltas como líder: 2257

077 - Palavras da Bíblia...

...Glória a Deus!

5 Links - # 046 >>>

1) - É possível dormir de olhos abertos? >>>

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3) - 10 fotografias mais caras já vendidas em leilões >>>

4) - Conheça o Odeon Tower, o apartamento mais caro do mundo >>>

5) - 10 Fantásticas pinturas retratando a vida de leitores >>>

Trilha Sonora (117) - Sérgio Britto

A Minha Cara

Sérgio Britto

Compositores: Sérgio Britto 

e Marcelo Fromer

A minha alegria é a sua, eu sou o cantor da rua 

A minha alegria é nada, eu sou o cantor da calçada 

Eu canto samba e baião, bato palma, o pé no chão 

Eu canto rock, rumba e frevo, eu canto, danço e agradeço 

Não troco o couro do pandeiro e nem as cordas do violão 

Não gasto até juntar dinheiro para uma televisão 

Quem sabe eu comprando uma pra mim 

A minha cara não aparece lá assim 

Quem sabe eu comprando uma pra mim 

A minha cara não aparece lá enfim 

A minha cara vai bater as asas 

Até chegar aí na sua casa 

A minha cara vai bater as asas 

E vai entrar aí na sua sala 

A minha cara vai bater as asas 

Eu vou içar a vela da minha jangada 

A minha cara vai até a sua casa 

E vai sentar na sua sala 

Obrigado, obrigado, obrigado meu povo 

Obrigado, obrigado e obrigado de novo 

Obrigado, obrigado pelo pão, pelo troco 

Pelo aplauso, obrigado e obrigado de novo 

Eu toco, falo, canto alto, eu sou o cantor do asfalto 

Engulo o ar e a fumaça, eu sou o cantor da praça 

Eu canto e conto piada, na rua, na calçada 

Eu canto, danço e agradeço pela atenção dispensada 

Lá na praça, lá na feira, em frente ao estádio 

Dinheiro guardei na carteira, um tanto para um rádio 

Quem sabe eu comprando um pra mim 

A minha voz não aparece lá assim 

Quem sabe eu comprando um pra mim 

A minha voz não aparece lá enfim 

A minha cara vai bater as asas 

Até chegar aí na sua casa 

A minha cara vai bater as asas 

E vai entrar aí na sua sala 

A minha cara vai bater as asas 

Eu vou içar a vela da minha jangada 

A minha cara vai até a sua casa 

E vai sentar na sua sala 

Obrigado, obrigado, obrigado meu povo 

Obrigado, obrigado e obrigado de novo 

Obrigado, obrigado pelo pão, pelo troco 

Pelo aplauso, obrigado e obrigado de novo

Poesia a Qualquer Hora (121) - Nicolas Behr

Receita

Ingredientes:

2 conflitos de gerações 

4 esperanças perdidas

3 litros de sangue fervido

5 sonhos eróticos 

2 canções dos beatles

Modo de preparar:

dissolva os sonhos eróticos 

nos dois litros de sangue fervido 

e deixe gelar seu coração

leve a mistura ao fogo

adicionando dois conflitos de gerações 

às esperanças perdidas

corte tudo em pedacinhos 

e repita com as canções dos beatles 

o mesmo processo usado com os sonhos

eróticos mas desta vez deixe ferver um 

pouco mais e mexa até dissolver

parte do sangue pode ser substituido 

por suco de groselha 

mas os resultados não serão os mesmos

sirva o poema simples ou com ilusões

Nicolas Behr

[Saiba +]

75 Veículos Estranhos...

.. muito estranhos!

 Parece um aparelho de barbear...!

Barcarro!

 Um Fusca Encorsado ou um Corsa Enfuscado!

Carro Conceito. Qual conceito?

Para qual lado?!

 Amadeirado!

 De quem é esse jegue!

Javali, Ah, Ah, Ah, o Javali!

Lar Doce Lar!

Cena de Cinema # 107 - Butch Cassidy

(Butch Cassidy - 1969) +

Imagens da Vez: Pinturas de Roberto Bernardi

3 Pinturas Hiper-realistas de Roberto Bernardi.

Roberto Bernardi, nasceu em Todi (Itália,) em 18 de maio de 1974.

>>> Veja e Saiba Mais >>>

"Herrar é umano..." 006

Antes e Depois!

Via: Humor inteligente >>>

Frase para a Semana

“A vida é a arte do 

encontro, embora haja 

tantos desencontros 

nesta vida” 

Vinicius de Moraes

Marcus Vinicius de Moraes

(Rio de Janeiro, 19 de outubro de 1913 - Rio de Janeiro, 9 de julho de 1980)

Foi um diplomata, dramaturgo, jornalista, poeta e compositor brasileiro

Dixon é tricampeão da Fórmula Indy; Castroneves fica com o vice-campeonato

O neozeolandês Scott Dixon, da equipe Chip Ganassi, conquistou

 ontem seu 3º  título na Fórmula Indy. Dixon foi campeão também em 

2003 e 2008. O brasileiro Hélio Castroneves, da Penske, que lutava 

pelo título, terminou como vicecampeão da IndyCar 2013.

>>> Saiba mais sobre a Fórmula Indy >>>

Os 10 primeiros colocados no Campeonato da Fórmula Indy 2013:

Fonte: Band >>> [Clique para ver classificação completa]

076 - Palavras da Bíblia...

...Glória a Deus!