DIVERSAMENTO

terça-feira, 9 de dezembro de 2014

Os 4 primeiros colocados nos últimos 11 campeonatos brasileiros

segunda-feira, 8 de dezembro de 2014

Hoje, 34 anos da morte de John Lennon

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Campeonato Brasileiro 2014: Números e Classificação Final

Campeão: Cruzeiro

Vice-campeão: São Paulo

Rebaixados para 2ª Divisão: Vitória,

Bahia, Botafogo e Criciúma.

(Continue lendo...)

Frase para a Semana

"Pessimismo leva à fraqueza,

otimismo ao poder".

William James

William James

(Nova Iorque, 11 de janeiro de 1842 – Tamworth, 26 de agosto de 1910)

O norte-americano William James, foi um dos fundadores da psicologia

moderna e importante filósofo ligado ao pragmatismo.

sábado, 6 de dezembro de 2014

5 Links - # 104 >>>

1) - Conheça oito alimentos que podem aumentar o risco de câncer >>>

2) - As 20 melhores introduções de músicas >>>

3) - Existe vida na Terra? Provavelmente sim, diriam os extraterrestres! >>>

4) - 7 Paisagens mais impressionantes do mundo >>>

5) - Os 10 Melhores Episódios de Chaves >>>

Trilha Sonora (169) - Foo Fighters

Best Of You

Foo Fighters

Compositores: Dave Grohl,

Chris Shiflett, Nate Mendel e Taylor Hawkins.

I've got another confession to make

I'm your fool

Everyone's got their chains to break

Holdin' you

Were you born to resist or be abused?

Is someone getting the best, the best, the best, the best of you?

Are you gone and onto someone new?

I need somewhere to hang my head

Without your noose

You gave me something that I didn't have

But had no use

I was too weak to give in

Too strong to lose

My heart is under arrest again

But I break loose

My head is giving me life or death

But I can't choose

I swear I'll never give in

I refuse

Is someone getting the best, the best, the best, the best of you?

Has someone taken your faith?

It's real, the pain you feel

You trust, you must

Confess

Is someone getting the best, the best, the best, the best of you?

Has someone taken your faith?

It's real, the pain you feel

The life, the love

You die to heal

The hope that starts

The broken hearts

You trust, you must

Confess

Is someone getting the best, the best, the best, the best of you?

I've got another confession, my friend

I'm no fool

I'm getting tired of starting again

Somewhere new

Were you born to resist or be abused?

I swear I'll never give in

I refuse

Is someone getting the best, the best, the best, the best of you?

Has someone taken your faith?

It's real, the pain you feel

You trust, you must

Confess

Is someone getting the best, the best, the best, the best of you?

>>> Tradução da Letra >>>

sexta-feira, 5 de dezembro de 2014

Centenário de Nascimento de Lina Bo Bardi

Hoje (05/12), 100 anos de nascimento de Lina Bo Bardi

Achillina Bo, mais conhecida como Lina Bo Bardi, nasceu em Roma em 5 de Dezembro de 1914. Lina foi uma arquiteta modernista italiana, além de ilustradora, designer e cenógrafa. Foi casada com o crítico de arte Pietro Maria Bardi, e é conhecida por ter projetado o Museu de Arte de São Paulo (MASP).

> MASP - Sua obra prima: uma joia da arquitetura

Lina estudou na Faculdade de Arquitetura da Universidade de Roma durante a década de 1930 mas mudou-se para Milão, onde trabalhou para Giò Ponti, dono de uma casa chamada Domus. Ganha certa notoriedade e estabelece escritório próprio, mas durante a II Guerra Mundial enfrenta um período de poucos serviços, chegando a ter o escritório bombardeado. Conhece o profissional e arquiteto Bruno Zevi, com quem funda a revista semanal A cultura della vita. Neste período Lina ingressa no Partido Comunista Italiano e participa da resistência à ocupação alemã.

> Casa de Vidro, outra obra de Lina

Casa-se com o jornalista Pietro Maria Bardi em 1946 e neste ano, em parte devido aos traumas da guerra e à sensação de destruição, parte para o Brasil, país que acolherá como lar e onde passará o resto da vida (em 1951 naturaliza-se brasileira).

Lina Bo Bardi, faleceu em 20 de março de 1992, em São Paulo.

Fonte: Wikipédia >>>

3 ilustrações de Lina Bo Bardi

Leia e saiba mais sobre a arquiteta:

/// Enciclopédia Itaú Cultural >>> /// Instituto Lina Bo e P.M. Bardi >>>

Poesia a Qualquer Hora (176) - Charles Bukowski

Confissão

esperando pela morte

como um gato

que vai pular

na cama

sinto muita pena de

minha mulher

ela vai ver este

corpo

rijo e

branco

vai sacudi-lo talvez

sacudi-lo de novo:

hank!

e hank não vai responder

não é minha morte que me

preocupa, é minha mulher

deixada sozinha com este monte

de coisa

nenhuma.

no entanto

eu quero que ela

saiba

que dormir todas as noites

a seu lado

e mesmo as

discussões mais banais

eram coisas

realmente esplêndidas

e as palavras

difíceis

que sempre tive medo de

dizer

podem agora ser ditas:

eu te

amo.

Charles Bukowski

[ Saiba + ]

(Tradução do poema: Jorge Wanderley)

quinta-feira, 4 de dezembro de 2014

Sutilezas Literárias # 042 - Chico Buarque

"Quando eu sair daqui, vamos nos casar na fazenda da minha feliz infância, lá na raiz da serra. Você vai usar o vestido e o véu da minha mãe, e não falo assim por estar sentimental, não é por causa da morfina. Você vai dispor dos rendados, dos cristais, da baixela, das joias e do nome da minha família. Vai dar ordens aos criados, vai montar no cavalo da minha antiga mulher. E se na fazenda ainda não houver luz elétrica, providenciarei um gerador para você ver televisão. Vai ter também ar condicionado em todos os aposentos da sede, porque na baixada hoje em dia faz muito calor. Não sei se foi sempre assim, se meus antepassados suavam debaixo de tanta roupa. Minha mulher, sim, suava bastante, mas ela já era de uma nova geração e não tinha a austeridade da minha mãe. Minha mulher gostava de sol, voltava sempre afogueada das tardes no areal de Copacabana. Mas nosso chalé em Copacabana já veio abaixo, e de qualquer forma eu não moraria com você na casa de outro casamento, moraremos na fazenda da raiz da serra. Vamos nos casar na capela que foi consagrada pelo cardeal arcebispo do Rio de Janeiro em mil oitocentos e lá vai fumaça. Na fazenda você tratará de mim e de mais ninguém, de maneira que ficarei completamente bom. E plantaremos árvores, e escreveremos livros, e se Deus quiser ainda criaremos filhos nas terras de meu avô. Mas se você não gostar da raiz da serra por causa das pererecas e dos insetos, ou da lonjura ou de outra coisa, poderíamos morar em Botafogo, no casarão construído por meu pai. Ali há quartos enormes, banheiros de mármore com bidês, vários salões com espelhos venezianos, estátuas, pé-direito monumental e telhas de ardósia importadas da França. Há palmeiras, abacateiros e amendoeiras no jardim, que virou estacionamento depois que a embaixada da Dinamarca mudou para Brasília. Os dinamarqueses me compraram o casarão a preço de banana, por causa das trapalhadas do meu genro. Mas se amanhã eu vender a fazenda, que tem duzentos alqueires de lavoura e pastos, cortados por um ribeirão de água potável, talvez possa reaver o casarão de Botafogo e restaurar os móveis de mogno, mandar afinar o piano Pleyel da minha mãe. Terei bricolagens para me ocupar anos a fio, e caso você deseje prosseguir na profissão, irá para o trabalho a pé, visto que o bairro é farto em hospitais e consultórios. Aliás, bem em cima do nosso próprio terreno levantaram um centro médico de dezoito andares, e com isso acabo de me lembrar que o casarão não existe mais. E mesmo a fazenda na raiz da serra, acho que desapropriaram em 1947 para passar a rodovia. Estou pensando alto para que você me escute. E falo devagar, como quem escreve, para que você me transcreva sem precisar ser taquigrafa, você está aí? Acabou a novela, o jornal, o filme, não sei por que deixam a televisão ligada, fora do ar. Deve ser para que esse chuvisco me encubra a voz, e eu não moleste os outros pacientes com meu palavrório. Mas aqui só há homens adultos, quase todos meio surdos, se houvesse senhoras de idade no recinto eu seria mais discreto. Por exemplo, jamais falaria das putinhas que se acocoravam aos faniquitos, quando meu pai arremessava moedas de cinco francos na sua suíte do Ritz. Meu pai ali muito compenetrado, e as cocotes nuinhas em postura de sapo, empenhadas em pinçar as moedas no tapete, sem se valer dos dedos. A campeã ele mandava descer comigo ao meu quarto, e de volta ao Brasil confirmava à minha mãe que eu vinha me aperfeiçoando no idioma. Lá em casa como em todas as boas casas, na presença de empregados os assuntos de família se tratavam em francês, se bem que, para mamãe, até me pedir o saleiro era assunto de família. E além do mais ela falava por metáforas, porque naquele tempo qualquer enfermeirinha tinha rudimentos de francês. Mas hoje a moça não está para conversas, voltou amuada, vai me aplicar a injeção. O sonífero não tem mais efeito imediato, e já sei que o caminho do sono é como um corredor cheio de pensamentos. Ouço ruídos de gente, de vísceras, um sujeito entubado emite sons rascantes, talvez queira me dizer alguma coisa. O médico plantonista vai entrar apressado, tomar meu pulso, talvez me diga alguma coisa. Um padre chegará para a visita aos enfermos, falará baixinho palavras em latim, mas não deve ser comigo. Sirene na rua, telefone, passos, há sempre uma expectativa que me impede de cair no sono. É a mão que me sustém pelos raros cabelos. Até eu topar na porta de um pensamento oco, que me tragará para as profundezas, onde costumo sonhar em preto-e-branco."

Chico Buarque, em "Leite Derramado", Capítulo I - Editora Companhia das Letras