Poesia a Qualquer Hora (164) - John Keats

Ode à Melancolia

1.

Não, não, não siga ao Letes, nem agite

As ervas, enraizadas, a buscar venenosa poção;

Nem sofra tua pálida fronte ao ser beijada

Pela noturna uva rubra de Proserpina;

Não faça seu rosário de bagas-de-teixo,

Não deixe o besouro, nem a mariposa serem

Sua lamentosa Psiquê, nem a sábia coruja

Sua companheira nos mistérios da mágoa;

Pois de sombra em sombra virá sonolenta,

E afogará a desperta angústia da alma.

2.

Mas quando a melancólica crise descer,

De súbito, dos Céus tal uma nuvem de lamentos,

Que acaricia todas as flores reclinadas,

E oculta a verde colina numa mortalha;

Então queira fartar tua dor numa rosa-da-manhã,

Ou sobre o arco-íris da onda salgada,

Ou sobre a fartura das belas flores globais:

Ou se tua senhora alguma rica ira demonstra,

Aprisione a sua suave mão, e deixe-a delirar,

E se satisfaça no profundo de seus olhos singulares.

3.

Ela habita junto a Beleza – que deve morrer;

E junto a Alegria, cuja mão aos lábios dele

Acenam adeus; e golpeando o Prazer próximo,

Tornando-se em poção enquanto as abelhas sorvem:

Sim, no verdadeiro templo do Deleite

Velada Melancolia tem seu relicário,

Apesar de invisível ser salvo, cuja ativa língua

Pode explodir a uva da Alegria ao céu-da-boca;

A alma dele degustará a tristeza dela,

E suspenso meio aos dela nublados troféus.

John Keats

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( Tradução do poema: Leonardo de Magalhaens)